Y Dios creó a la mujer

¿Y nosotros?

El llamado del pucuyo

Su canto me llegaba desde alguna parte
Por el rumbo del cementerio
Rompiendo con su látigo
El silencio de la prima noche
Y la conjugación lóbrega y mortuoria
De la noche y el cementerio
Me hacían creer que el pucuyo
Esperaba a los muertos a la vera del camino
Y los guiaba al otro mundo
Dando saltos en ciego sobre el ripio del camino
Conjurando los últimos rescoldos de la vida con su canto aciago
Misterioso y milenario
Como la existencia de la muerte

Así que cada noche cantaba el pucuyo

Allá por el rumbo del cementerio 

Y nadie lo escuchaba salvo este infame que nada entendía 

La muerte era un caso 

Pero no era el mío entonces 

Porque aún ignorada que empiezas a morir el día que naces 

Cada segundo, cada día 

Te acercas más al canto del pucuyo

Una tarde me dijeron los ancestros que ya se iban
Ya era tarde y el pucuyo aguardaba
Es ahora o nunca dijeron
El viaje más seguro con el ave para no perderse en el camino

Tampoco entonces pensé en la muerte

Porque todavía me era negado comprender 

El llamado del pucuyo 

Y el ave cantaba cada noche allá por el cementerio

Y aunque yo lo atravesara de cuando en cuando 

Aterrado hasta el trastorno 

No había llegado el momento en que el ave me gritara 

Y me dijera “sígueme ahora” 

Esta noche llevo entre mis manos
La promesa de un amor eterno
Ha llegado el momento de ponerlo a prueba
El pucuyo ha saltado a mi camino
Y me ha pedido que lo siga
Va cantando sus letanías milenarias
Despejando las sombras del camino
Y aunque tanto bien me haga
Estoy seguro de que no tiene para mi nombre
Un escudo contra el olvido

Texto publicado en mi página de Facebook el 25 de abril de 2017

Un poema para mi hijo

No quiero este silencio 

Después de haber escuchado tu risa

No quiero el orden aburrido de los adultos 

Después de haber conocido el regocijo de tus travesuras

No quiero ser libre 

Después de haber sido aprisionado 

En el tierno calabozo de tus abrazos

No puedo ser honrado con mayor título 

Que el de padre que tú me has dado 

Y que me ratificas cada día

No puedo profesar amor más grande ni más sincero

Que el que te dedico cuando te beso y cuando te abrazo 

Más aún cuando te extraño

No puedo vivir sin ti 

Después de haberte conocido

Este día, en su lecho, sobre su cuerpo

Amanece un cielo cristalino

De azules de inocencia memorable

De cuando ser niño era ternura

De cuando ser adultos era el más grande sueño

Amanece un cielo cristalino

Y en su inmensa bóveda encuentro el nombre de ella

Un nombre que no se escribe con letras

Sino con brisa fresca y presagios de dicha incontenible

Es verdad que en ella mora la hermosura

Y que en sus ojos la niñez se quedó atrapada

Es verdad que en su risa lúdica 

Yace el encanto de mujer seductora

Pero también es cierto

Que en su alma soñadora

En su corazón bravío que ama y se entrega

Arde la nobleza con el frenesí de sus pasiones inconfesables

Yo la quiero

Ella sabe que la quiero 

Como solo quieren los malqueridos

Pero yo la quiero porque al final de cuentas

Yo también me quiero y ella es mi anhelo

Este día que amanece con el júbilo de las primeras veces

Ella que es mi cielo viene al oficio

De las ceremonias del alma y del cuerpo

Y yo he alzado altar a su nombre

Y sobre el fuego de la ofrenda he colocado

Los suspiros de mi pecho

Los besos de mi boca

Y los desafueros de la otra cara del cariño

Este día, en su lecho, sobre su cuerpo

Gota a gota me disuelvo…

La muerte irreversible del olvido

A veces siento en la frente y de manera tan palpable la notita de la muerte en la que se me informa que mi turno se acerca. Por alguna razón siempre que pienso en la muerte asocio su significado al del olvido. Creo que —me parece que alguien ya lo dijo antes— el olvido es la muerte definitiva, la irreversible, porque mientras alguien te recuerde, y alguien te nombre, vivirás todavía en esa persona por ese instante.

Todo el mundo tiene permiso de olvidarme, pero yo como un ser agradecido con la oportunidad de haber vivido estoy en la obligación de poner en marcha mi poder de supervivencia, aún en contra de la muerte irreversible del olvido. Por eso de cuando en cuando escribo anécdotas aleatorias, no por ti, que, si me lees, hombre, muchas gracias, sino por mí y por hijos, por mis nietos, que a la larga ellos también me van a olvidar, pero un poquito más tarde que los demás; pero yo moriré intentando inmortalizar mi nombre (porque le tengo miedo a la muerte, y al olvido).

Hoy estoy pensando en la muerte y como siempre ocurre me ha envuelto el olvido. Por un momento he olvidado que sigo vivo.

Noches profundas

La noche es un túnel

La noche es un túnel 

Luminoso y estridente 

Una supernova para el alma 

Que obliga a replantear 

Para bien o para mal

En tanto surgen nuevas historias

Nuevas promesas y hasta determinaciones de votos sempiternos 

Y llegada la aurora llega también la cordura 

Hasta que de nuevo al final de la tarde 

Vuelven los espectros de la pasión y la esperanza 

Duales todos 

A sumirnos en la decadente borrachera 

De los vicios del amor y los sueños

Tiempo compartido

Mi mayor fantasía

Mi fantasía más atrevida, inalcanzable todavía, es observar a una mujer. Descifrarla primero mediante el escrutinio, en su hábitat natural, sin el asedio del tiempo, sin la irreverencia de las palabras.

La desnudez de su cuerpo sería entonces el reflejo de la conquista de la desnudez de su alma.

Casualidad

¿Cuántas veces tuvimos la certeza de que aquella persona, de una u otra manera, se iba a quedar para siempre en nuestras vidas?

¿Cuántas veces tuvimos la certeza de que aquel preciso instante lo íbamos a recordar para siempre?

Muchos de los mejores recuerdos se gestan en el modesto abrazo de la casualidad, y la casualidad es ahora, no tiene horarios ni lugares predilectos.

Viento nocturno

A veces el viento nocturno

Me trae el recuerdo de aquellos años

Cuando cabalgaba la noche

En mi motocicleta peregrina

Persiguiendo el escondite

Donde los hombres depositan sus anhelos

Donde convergen sin distinciones

Los amores y los placeres

De aquellas noches

Quedan en la memoria

La nostálgica declamación

De un poema erótico

A la luz de una macilenta lámpara de techo

Y la eterna sugestión de una balada

El volátil sabor de una copa de ron

Y la sugerente fragancia de un paraíso de látex 

A veces el viento nocturno

Me trae el recuerdo de aquellas danzas cuerpo a cuerpo

Amenizadas por la música del apremio y la exultación

De la imagen de la luna sorprendida fisgoneando por la ventana

Y no queda de otra que volver a cabalgar la noche 

En mi motocicleta peregrina

Ya no solo persiguiendo aquellos místicos escondites

Si no también las noches idas hace tantos vientos

Cementerio de recuerdos

En la casa hundida en el silencio la única presencia conocida es un rayo de luz que se filtra por la ventana. 

Al desplazarme con cautela hacia la cocina tengo la impresión de que, en algún momento, salida de alguna parte, de atrás de una pared, como quien se asoma por una esquina de la calle, mi madre ha de aparecer inmersa en sus quehaceres, como cuando de niño la observaba, no sé si fascinado por su magnificencia, o indiferente en la seguridad de ser el niño de la casa.

No obstante, el silencio, más apabullante en la cocina, y el orden contra natura sobre la mesa y las alacenas me confirman que allí cada día, cada mes, cada año; quizás en aquella mesa donde muchas veces disfrutamos las meriendas improvisadas en las tardes de lluvias frías de octubre se sientan todavía los fantasmas de la infancia, junto a los venerables días transcurridos, preguntándose donde diablos hemos ido; y reprochándose haber pasado por alto los síntomas de la ambición disfrazada de sueños; y la vejez insidiosa que poco a poco nos carcomía; y que terminaron por echarnos de la casa hasta convertirnos en extraños de aquel hogar, tan dulce hogar. Y la casa, digna, aunque mustia, ya no es más que un cementerio de recuerdos.

Déjame entrar

Aparatosa ausencia

No tengo idea

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35 años

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